"As pessoas me perguntam por que eu escrevo coisas tão brutas. Gosto de dizer que tenho um coração de menino; está guardado num vidro em cima da minha escrivaninha."

(Stephen King)



sexta-feira, 6 de junho de 2014

Paisagens



Não hesitou.
Abriu os olhos
Contemplou o vazio antes do abismo.
Com a mão, varreu o frio do lugar vago.
Não chorou.

Curara a ferida.
Sentia a cicatriz e gostava.
Nada de sinal discreto
De pele fina, sensível.
Mas queloide grosso
Tecido fibroso, rígido.
Feia, deformante
Melhor assim.

Desprezou os lençóis
Não olhou para trás.
A cama era deserto.
O coração, terreno sulcado
Estéril.



segunda-feira, 2 de junho de 2014

Só Sinto




Sinto frio
Sinto dor
Sinto raiva
Só não sinto muito.

Sinto falta
Sinto medo
Sinto-me um pouco
Só.
E só, não sinto muito.