Meus pensamentos?

No ano de 2147, diante da grave crise ambiental e do iminente colapso da humanidade, um conselho mundial, constituído por grandes líderes e cientistas, aprovou a implantação do chamado Projeto Íris.

O projeto tinha como objetivo a criação de um software avançado que pudesse avaliar riscos e traçar diretrizes para as ações humanas, de modo a garantir a preservação não só do planeta como do próprio homem.

Com o tempo, Íris ou a Máquina, como era conhecida, apresentou tão bons resultados e ganhou tal importância, que deixou de apenas sugerir e passou a tomar decisões por seus criadores.

Em 2191, a Máquina assumiu o controle sobre o próprio funcionamento, mantendo como principal diretriz o bem estar dos seres humanos e a constituição de uma sociedade global que garantisse a felicidade para TODOS.

Cidade de Cluj-Napoca, Romênia, 2233.

Eu poderia matá-lo agora. Poderia? A Máquina já vai acordá-lo. O relógio... Que horas são?

— Bom dia, Ioana.

— Bom dia, Cosmin.

Imperfeito

Não podemos seguir adiante

No caminho que é meu e seu, nunca nosso

A passo trôpego, em jornada errante

Deixamos de rastro o medo constante

Ao abandonarmos o sou, pensando no posso.

Somos fios soltos na malha da vida

Desfiando, desfazendo e voltando a tecer

Refeita nova/velha em trama torcida

Feia, errada, causando ferida

Nos que nada podem e só fazem crer.

Impossível fugir da história em comum

Que em rascunho mal feito foi engendrada

Pelo acaso, destino e por deus nenhum

Matamos, perdemos irmãos um-a-um

Por falsas verdades de homens, forjadas.

Se juntos não vamos, longe não somos

Quando nenhum de nós precisa ceder

Se a fé é em Um por quem criados fomos

Certos, errados, não importa em que opomos

Tolerância basta para se conviver.

No entanto suportar não parece o bastante

O mais certo seria amor e respeito

O olhar para o outro como igual, semelhante

E ainda que a compreensão me pareça distante

Entender que como ele sou falho, imperfeito.

Paisagens

Não hesitou.

Abriu os olhos

Contemplou o vazio antes do abismo.

Com a mão, varreu o frio do lugar vago.

Não chorou.

Curara a ferida.

Sentia a cicatriz e gostava.

Nada de sinal discreto

De pele fina, sensível.

Mas queloide grosso

Tecido fibroso, rígido.

Feia, deformante

Melhor assim.

Desprezou os lençóis

Não olhou para trás.

A cama era deserto.

O coração, terreno sulcado

Estéril.

Só Sinto

Sinto frio

Sinto dor

Sinto raiva

Só não sinto muito.

Sinto falta

Sinto medo

Sinto-me um pouco

Só.

E só, não sinto muito.

Cúmplice de Morte

Então um dia, senti o cheiro. O odor ranço e azedo de morte velha e abandono.

Não posso dizer que tenha sido surpresa saber que ela estava realmente morta. Não vou dissimular dizendo-me chocado, mas me entristeci.

Não chorei, nem procurei culpados; não tinha esse direito. Não depois de assistir a sua agonia cínica e passivamente. Eu a vi minguar e sucumbir à própria mediocridade.

Estava lá quando seus companheiros a abandonaram e nada fiz para retê-los.

Primeiro, foi-se o Entusiasmo. 

Partiu cheio de mágoas e com estardalhaço. Fez acusações e se disse injustiçado. Culpou-a duramente, causou-lhe um enorme sofrimento, mas não a feriu de morte. Acho até que sua partida possa ter-lhe trazido certo alívio. Percebi crescer nela uma calma reconfortante e me senti bem com aquilo. Talvez  tenha chegado a pensar que ela fosse ficar bem. Não sei. Só posso dizer que nada fiz, nem me incomodei de fato.

Já quando partiu a Perseverança, eu soube que era sério. 

Explicou-se, antes de ir. Falou de seu cansaço e desculpou-se por não poder continuar. 

Ela não pediu para que ficasse, nem disse que compreendia.

Senti que também estava cansada. E só então pude ver a falta que o Entusiasmo lhe fazia .

Ela poderia ter morrido ali, quando a Perseverança a deixou, mas sua angústia perdurou renitente, com poucos bons e muitos maus dias.

Ainda restava-lhe sua mais valiosa companheira e dela não abriria mão, pois era onde tudo começava, era o que a movia. Mesmo em seus piores momentos, em suas fases mais feias e sem brilho, podia sentir a presença da Criatividade a lhe insuflar os ânimos. Amava-a, acreditava nela com praticamente nenhuma ressalva. 

E talvez sejam esses os motivos que fizeram a Criatividade não se despedir. Fugiu furtiva e envergonhada. Não a acusou, não pediu desculpas e nada lhe deixou.

Depois disso, lembro-me de tê-la visto muito pouco. Desfez-se de algumas companhias incomodas, como a Expectativa e a Pretensão. Flertou brevemente com a Frustração e, por fim, entregou-se à Amargura. Creio ter sido a última vez em que a vi ainda inteira.

Desde então, nossos encontros têm sido estranhos e ao acaso. Confesso que, para mim, é desconfortável deparar-me com o fantasma de minha Escrita. 

Ela, no entanto, parece não se aborrecer; não mais. 

Eventualmente, volta para me assombrar e traz de arrasto algum de seus antigos companheiros. Às vezes, fica tempo suficiente para que nos reconheçamos um pouco. Porém, normalmente, tudo o que quer é lembrar-me de algo que poderíamos ter sido e nunca fomos.

 Jamais tive a oportunidade de enterrá-la, nem acho que o faria. Mas, se não posso ser acusado de sua morte, certamente sinto-me seu cúmplice. Afinal, o Descaso é também assassino.